El Juego del Ángel

En el balcón de enfrente, una joven queriendo ser mujer se posa en la baranda. Su cuerpo quemado por el sol y recuerdos que flotan en su mente. Un joven queriendo ser hombre se acerca a ella, se miran, se acercan, se alejan. La brisa veraniega todavía se siente en el aire. Los amores descuidados volviéndose a vincular. El ocaso se acerca y donde quedan vestigios de las personas que fuimos el cielo estrellado sale a desvelarnos.

Querámonos que ya esta muy jodido el mundo allá afuera

Contale la historia de esa chica que veía todo negro, y que ahora su corazón palpita mil colores

Sabes ya no leo el final antes o la sinopsis completa del libro; como antes, para ya saber lo que me esperaba. Ahora simplemente dejo sorprenderme, disfrutarlo y no adelantarme. Algo parecido a la vida, no?

Ayer te recostabas en mi panza y yo estaba con mi vestido ya puesto mientras miraba el celular. Te dedicabas a acariciar mi pierna que estaba entrelazada. Lenta o quizás rápidamente, sentí una molestia en la espalda, era una mala posición y mi espalda cargada de tu cuerpo hacía presión contra el apoyabrazos y me dolía. Me quedé un rato sin moverme, luego movía fútilmente el brazo, quizás así me acomodaría. Me preguntaste si estaba incómoda o si me dolía y te dije “nono, un poco”. Y después ya me acomodé. Hoy pienso cuantas veces me quedé en una posición aunque doliera por no incomodar al otro, entrando en un círculo vicioso en el que yo me lastimo más abstrayéndome, alejándome hasta que no lo aguanto más y vuelvo a vivir.

No tenemos que hablar de la actualidad si no queres, te ofrezco un asiento al lado mío, un mate o agua (hace mucho calor hoy) y podemos mirar la cúpula de la iglesia o los pájaros persiguiéndose (quizás cortejandose, quizás jugando). Incluso las moscas que pasan por ahí, se quedan estáticas y siguen su camino. El jardín, repleto de árboles llorones y su cercado arbolado, una fuente en el medio con una imagen de la virgen tallada con un nivel de detalle que se sospecha que es de Michelangelo. No tenemos que hablar, te puedo señalar la frase de Borges escondida en una de las esquinas y mostrarte las lilas que crecen en los rincones donde no hay mucho sol. Te puedo mostrar cómo cae el sol sobre esos banquitos y que son más suaves que los de piedra que me raspan las piernas (si voy con vestido). No tenemos que hablar, podemos escuchar las campanadas, con su estilo musical extraño (ya no es tinngggg toooooongg, ahora es una música cubana comprada en China) porque ya no hay espacio para los

estas son mis palabras más honestas mis versos más complicados mi poesía no tiene ritmo, ni lírica solo lleva los latidos que no son más que un pulso herido buscando la inspiración en tu sonrisa, en este amor compartido, plantado y arrancado por la lluvia

Extraño la mirada de alguien, esas que te penetran y te erizan la piel. Extraño sentir un abrazo en el que te sentís cuidada. Extraño besar a alguien y sentir una adrenalina. Extraño sentir que tus piernas flaquean cuando pensas en él. Extraño abrazar a la persona, darle un beso en la cabeza y quedarse reposando; solo queres quedarte ahí con esa persona. Extraño sentir una mano sobre la mía cuando camino. Extraño las conversaciones hasta tarde, los cafés, las cervezas, las películas, bailar libremente, bajar la guardia y que entre en mí. Más que todo, extraño tu ausencia.

tomame por las caderas y bebéme despacio, lentamente como el café por la mañana. Lamé el néctar puro de mi pecho haciendo redondeles con tus dedos Tómame por el pelo mientras lames mis orejas susurrandome al oido lo que nosotros dos sabemos Haceme gritar de extasis en las noches, o las tardes lluviosas de domingo cuando el sexo no es otra excusa que sentirnos dentro

Y si te digo que me acostumbré a tus besos, a tu manera de hablar, a tu manera de tocar. Que los besos de otros resultan fríos y secos en una noche tibia de enero. Que un mundo sin ti, es un mundo absurdo y vacío. Que busco tu alma en otros lados Busco nuevos cuerpos para olvidarte. Pero que mi duelo es mío y ningún cuerpo, ningún recuerdo me salva

Un catorce de febrero, te invité a salir. No digas nada, sólo fluyamos

I tell you I don’t like New York and you reply in disgust Why? I always say it brings back memories; It’s lonely But how could I tell you that night, the emptiness it brought me Hopelessness. Central Park was begging for warmth. The SoHo to be listened, Chinatown to be looked after, Midtown to be at peace. How could I tell you that night I’ve never been one of the cool kids like you are in your art and music and art deco studios, while I pace through the room in my Bardot neckline dress. We talk about the jazzy bars in New York, the street art, the lonely painters the air it once breath, the revolution inside. You tell me I’m cool, I’m not cool, I empathise You tell me I have a style, I’ll just tell you it’s mine. You ask me if I would go back to New York and yes, I would because I have now found Warmth and peace in me.

The hourless nights The drunkenness nights in cabs following endless lights The sleepless nights The oldless nights searching for love in bars feeling you up with bubbles but empty in the morning The wind over our faces The kisses on motorbikes The pounding in our heads What it amounts for? You say youth I say adventure

Quizás la vida no tenga sentido, Nosotros le damos uno.

Ahí te vi pasando entre las mesas hacía mi y me dije sos de esas personas que nunca terminan de pasar