Y es la verdad...

The perfect ones. The beautiful ones. The right ones, the just ones, the noble ones. The ones who never break down crying in restaurants, who never do anything in secret that they would be ashamed of. The normal ones. The healthy ones. The ones who always plan ahead. The content ones. The happy ones. The ones who work hard and reap the benefits, who brush and floss after every single meal. The well-adjusted ones. The popular ones. The ones who never disappoint, the little boys who do grow up to be president. The lucky ones. The ones with perfect skin and perfect teeth and perfect figures. The ones who want what they have and have what they want. They don’t exist. The ones posing as them are even more fucked up than you

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Tiffany & Co.

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Dulce, dulce es bailar al ritmo de violines

Y sin embargo, cada hombre mata lo que ama. Que todos oigan esto: unos lo hacen con mirada torva otros con la palabra halagadora; el cobarde lo hace con un beso, con la espada el valiente. Matan algunos el amor de joven y otros cuando viejos; estrangulan algunos con manos de lujuria, otros con manos de oro:el más amable usa el puñal para que el frío llegue antes. Aman algunos poco tiempo, largamente otros. Hay quienes compran y también quienes venden. El acto es cometido a veces en el llanto y otras sin un suspiro. Pues todos matan lo que aman; pero no todos mueren. No muere una muerte de vergüenza un día de desgracia oscura; ni nudo al cuello en la garganta lleva ni paño sobre el rostro; ni caen los pies primero por el piso al espacio vacío El lugar más exaltado es ese trono de gracia al que aspira todo el mundo. ¿Pero quién se erguiría en correa de cáñamo en el alto patíbulo y echaría través de collar asesino su última mirada al cielo? Dulce es bailar al ritmo de violines cuando la v
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Me preguntaste si me gustaba escribir y titubie y te dije: si, puede ser; mientras tenía una birome en la mano y mi cuaderno y escribía sobre el color azul de tus ojos que se parecía al cielo de ese día y que me traían felicidad. Me preguntaste si algún día quisiese ser escritora mientras escribía sobre tu sonrisa y que me hacían acordar al atardecer y tus dientes al color de la luna, y te dije: no, no quiero ser escritora para escribir sobre personas a quienes no les importo. Y mientras dije eso, traté de describir tu sonrisa que ya ni me acuerdo como era
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E ritorno

y vuelvo, como las flores en primavera como esas orquídeas olvidadas y tu voz ya es un espejismo nos tirabamos en el parque con el pasto fresquito y vos me abrazabas apoyandome en tus piernas yo tocaba el cielo con las manos y vos apoyabas tu cabeza en mi panza nos perdíamos entre las palabras preguntandome que pensaba, era la persona más feliz del mundo pero era al final me convertí en Eris y si soy la arquitecta de mi propia destrucción pero si todo es un juego un juego pasional un juego triste
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