Me preguntaste si me gustaba escribir y titubie y te dije: si, puede ser; mientras tenía una birome en la mano y mi cuaderno y escribía sobre el color azul de tus ojos que se parecía al cielo de ese día y que me traían felicidad. Me preguntaste si algún día quisiese ser escritora mientras escribía sobre tu sonrisa y que me hacían acordar al atardecer y tus dientes al color de la luna, y te dije: no, no quiero ser escritora para escribir sobre personas a quienes no les importo. Y mientras dije eso, traté de describir tu sonrisa que ya ni me acuerdo como era
#2
En el balcón de enfrente, una joven queriendo ser mujer se posa en la baranda. Su cuerpo quemado por el sol y recuerdos que flotan en su mente. Un joven queriendo ser hombre se acerca a ella, se miran, se acercan, se alejan. La brisa veraniega todavía se siente en el aire. Los amores descuidados volviéndose a vincular. El ocaso se acerca y donde quedan vestigios de las personas que fuimos el cielo estrellado sale a desvelarnos.
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